Dans un décor où les costumes de l'Opéra de Paris illuminent les murs, des chanteurs issus des Conservatoires de Paris vous apportent des plats savoureux en interprétant Rigoletto, Figaro, Violetta ou Carmen.
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Lors d'un récent passage en Creuse, cette belle région de France, centrale et abandonnée de tout ce qui peut ressembler à une forme humaine cérébrée, nous sommes allés nous détendre dans un restaurant très agréable.
Oh, c’est quand même dingue la vie…
Je l’ai reconnue comme si c’était hier, et pourtant cela doit bien faire douze ou treize ans que tout cela s’est passé. Et voilà que son visage se promène devant mes yeux, comme ça, aussi incongruement que si je l’avais aperçu à Tombouctou ou à Rocamadour. Nous prenions un verre à Jaurès, sur ces nouveaux quais délicieusement post-modernes et malheureusement si bobos. Avec quelques amis, dont un qui me dit « regarde ». Je tourne la tête et je la vois qui foule les pavés, arborant la même mine charmante et un peu désabusée que nous lui connaissions au lycée. Au lycée, alors que le vingtième siècle était encore loin de s’achever, et à quelques centaines de bornes de Paris.
C’est dingue, quand même. En quelques secondes, je me suis retrouvé projeté dans la cour du bahut. Surtout quand je l’ai vue s’asseoir par terre, avec sa dégaine de théâtreuse maudite aux yeux tendres.
Le bahut, les sentiments comme des rasoirs. Mon très bon pote (qui pour moi l’était encore un peu plus) n’avait d’yeux que pour elle. Et moi dans mes tourments de Phèdre, je voyais mon Hippolyte s’éloigner de moi pour se rapprocher d’elle. Pour corser l’affaire, mon détachement, sincère, passait aux yeux de la demoiselle pour une rudesse virile, mystérieuse et, malheureusement pour la suite, attirante.
Enfin, je ne sais pas bien ce qu’il y avait exactement dans leur tête, mais dans la mienne c’était comme un volcan au pôle nord, ou un glaçon dans un verre de tabasco. Avec la tempête tout autour.
Je sentis tout mon corps et transir et brûler
comme dirait la fille de Minos et de Pasiphae ! Bref.
Et puis cette fête. Et moi qui boit, et lui qui attend dans son coin — comment pouvions-nous le savoir ?— le bon moment pour lui donner son petit mot d’amour. Et elle qui minaude. Et moi qui la coince, et elle qui ne dit pas non. Et moi qui me dit, entre deux curaçao-ricard-pomme, que si je dois tomber, que tout tombe avec moi.
Je ne me verrai point préférer de rivale
Très scorpion comme comportement.
Alors j’y vais, je masse la chair, je donne de la salive. Et elle qui aime ça, et moi qui me demande déjà ce que je vais faire d’elle dans une heure. Mais je connais le refrain, ce n’est pas la première. Mais lui ? Demain ?
Et puis elle sort, et puis des cris. Je sors aussi, elle est en larmes, avec le petit papier dans les mains. Lui s’est jeté dans la rivière, les autres ont sauté pour le sauver. Il est juste trempé.
O toi, qui vois la honte où je suis descendue,
Implacable Vénus, suis-je assez confondue ?
Tu ne saurais plus loin pousser ta cruauté.
Ton triomphe est parfait ; tous tes traits ont porté.
J’ai désaoulé au milieu d’une immense culpabilité. Avec un beau gâchis sur les bras. Bien sûr, racontée aujourd’hui, cette mésaventure n’est qu’une historiette d’adolescents au fond d’une baignoire pas si profonde. Mais à dix-sept ans, c’est un gouffre qui s’ouvre sous ses pas, c’est la vie condamnée sous le fardeau. C’est le générique d’un film juste après le drame final. Les flots de la mer rouge sur l’armée de Pharaon…
Bref. Le lendemain, j’ai téléphoné. A lui évidemment, pas à elle.
J’ai voulu, devant vous exposant mes remords,
Par un chemin plus lent descendre chez les morts.
Lui-même s’est excusé de son geste débile. Tiens, je ne m’étais même pas dit que son geste pouvait être débile. Oublions tout cela. OK.
Et hier, elle passe devant mes yeux. Le même visage. La même démarche. Elle n’est restée que quelques minutes, assise au bord du canal, avec quelques personnes. Le même petit sourire. Elle l’a toujours eu aux lèvres. Des météorites pestifères tomberaient tout autour d’elle qu’elle l’aurait encore, me semble-t-il. Un coup d’oeil vers moi, avec ce sourire. Je crois qu’elle m’a reconnu.
Ben oui, c’est moi. C’est avec moi que tu as passé cette nuit à la con, il y a mille ans, le long de la Marne, mais si loin d’ici. C’est moi qui t’ai embrassé, qui ai embrasé ce jeu de dupes, puis qui ai disparu.
Elle est repartie, aussi légèrement qu’elle était arrivée. Juste une apparition. A croire qu’elle n’était venue là que pour réveiller ces moments, pour présenter son visage aux reflets de mes souvenirs, au bouillonnement de mes impressions. Un vrai truc proustien ! C’était ma duchesse de Guermantes à l’opéra, ma Gilberte au milieu des aubépines ! Ce fut d’ailleurs pour moi aussi un bouillonnement dissimulé, distancié et silencieux, mais finalement mille fois plus délicieux qu’un “salut, qu’est-ce que tu deviens ?” stérile et baclé. Un petit moment en suspens.
C’est quand même dingue…
Enfin, juste après, j’ai réalisé avec bonheur que cet ami qui me l’avait désignée était présent lui aussi, au cours de cette fameuse nuit. Et que le naufragé de l’amour est toujours l’un de mes meilleurs amis. On se voit samedi. De vrais amis au long cours. Ce n’est le moindre bénéfice de cette apparition de me l’avoir rappelé.
Un simple téléphone,un ordinateur,un appareil photo ou une caméra numérique permettent ainsi de réaliser un travail de proximité. Les citoyens deviennent intentionnellement ou pas des journalistes, voyant ce qui se passe à chaque instant sur la planète, en ayant la possibilité de fournir des articles, des images, des extraits vidéo ou audio. Le "podcasting" commence d'ailleurs à se développer et de plus en plus de particuliers diffusent leurs propres podcast sur leur site. Pour beaucoup l'information et la recherche par le biais d'internet passeront par l'audio et la vidéo en support du texte.
L'Information aujourd'hui ne cesse d'être véhiculer et d'évoluer dans sa diffusion.
Gil Elvgren (1914-1980)est l'illustrateur-peintre emblématique des pin up: il créa de nombreuses affiches publicitaires notamment pour Coca Cola, entre 1930's et 1960's. Il est également l'auteur de nombreux calendriers devenus célébres.
Qui fut la 1ère pin up? Betty Page!
;)
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Finalement et pour ceux qui ne le savent pas encore, je ne pourrais pas être avec vous samedi midi...